Les cigales

 

Les jours de canicule, la petite Claire s’allongeait devant chez elle. Le ciel était couvert de branches d’érables entre lesquelles passait parfois un nuage. Sous ses jambes, elle sentait le gazon tiède. Sur Sainte-Catherine, les camions s’endormaient.

Elle écoutait les cigales : leur grésillement montait en crescendo puis s’évanouissait. Claire sortait de son corps, s’amalgamait à ce chant. Elle était. Complète. Elle devenait. Asphalte. Brique effritée. Feuilles et gouttières. Une cascade de cillements qui déferlait dans l’été.

Parfois. Maintenant. Lorsqu'elle marche au bord de la mer ou parmi les cèdres, Claire retrouve avec bonheur cet état de conscience totale du monde qui l’entoure. Elle est. Simultanément avec les aigles sur une ile salée de la côte ouest, et au cœur même d’une ville de béton qui flotte sur un fleuve.

Claire chevauche la planète et le temps, vers des cigales brulantes qui enflent à n’en plus finir..

 

Nouvelle de Lyne Gareau, extraite de BREF ! (recueil sous la direction de Charles Leblanc pour le Collectif post néo-rieliste), Les Éditions du Blé, 2017